Der arme Poet von Spitzweg in Miniatur

Unter dem schrägen Dach liegt er, genau wie bei Spitzweg.
Die Nachtmütze sitzt schief, die Brille ist verrutscht. In der linken Hand hält er den Federkiel, mit der rechten zerdrückt er gerade einen Floh – ganz bei der Sache, als gehöre auch das zum Dichterleben.
Über ihm spannt sich der Regenschirm gegen den hartnäckigen Tropfen. Bücher liegen verstreut, der Ofen ist kalt.. Der Raum ist winzig, das Dach drückt, und doch scheint hier eine ganze Welt aus Worten zu wohnen.
Er friert.
Aber er schreibt.
Denn solange noch ein Vers die Kälte vertreibt,
ist er nicht wirklich arm, nur ein wenig eng und karg untergebracht
zwischen Floh, Feder und dem nächsten Reim.